Как ты творишь, художник неизвестный,
Какими красками пользуешься ты?
Стоят твои картины повсеместно,
Мгновенно появляясь, как цветы.

Места нерукотворных украшений –
Сады и скверы, парки и леса,
На этот труд не надо разрешения,
Здесь проявляются природы чудеса.

Приятна всем краса земная эта,
И в этом цель наверно видишь ты.
Недаром именуют бабье лето
Периодом чудесной красоты.

И, кажется, уходят все страданья.
Так хочется гулять, дышать и петь.
И в этом суть природы увяданья,
Чтоб ярко просиять и умереть.

(Эпиграф)

О как Вы женственны, мадам,
И как божественно прелестны.
Я посвящаю оду Вам,
Хотя поэт я неизвестный.

Анна Михайловна Епатова

Благодарен я судьбе, что, ненастных дней не зная,
Я женился на тебе – на тебе, моя родная.
Было в жизни всё у нас – и любовь, и расставанья,
И бросало нас подчас на большие расстоянья.
Ты меня всегда ждала, не меняла в день три платья,
А заслышав трель звонка, ты бросалася в объятья.
Благодарен я тебе, что, спокойных дней не зная,
Ты печёшься обо мне. Обо мне, моя родная.
И взаимно жизнь любя, вместе быть в объятьях рая,
Я молюся за тебя. За тебя, моя родная.

Я благодарен вам, учителя,
За то, что быть нас добрыми учили.
За то, что, Господа за нас моля,
Вы наши души слабые лечили.

Я благодарен вам, учителя,
За то, что вы, здоровья не жалея,
И обходя изъяны бытия,
Вели нас всех по нравственной аллее.

Я благодарен вам, учителя,
За то, что вы, служа патриотизму,
И сердце, и покой на всех деля,
Выписывали нам путёвки в жизни.

Я благодарен вам, учителя,
И благодарен буду вам вовеки.
И всех вас прославляя и хваля,
За то, что в жизни стал я человеком.

Я благодарен вам, учителя!

Вся жизнь всегда была в ней непростой –
Две революции, застой и перестройка.
Страдаю, но всегда горжусь тобой,
Тобою и народом твоим стойким.

Как бы тебе ни было тяжело,
Ты никогда не гнулась пред врагами.
И шла к победе, всем смертям назло
Своими семимильными шагами.

В смертельный час никто нам не помог,
Ни от кого мы помощи не ждали.
Лишь только верили, что всегда с нами Бог,
И с ним мы шли вперёд и побеждали.

Ты вынесла всё на своих плечах –
Войну поправ, Вторую Мировую...
Огонь задора в сердце не зачах,
Ты и теперь пока ещё воюешь.

Неправ был Лермонтов, что в гневе написал:
«Прощай, прощай, немытая Россия».
Он не рассчитывал на твой потенциал,
И не предвидел, что когда то будешь сильной.

Настанет время, возродишься ты,
Объединится вновь народ твой многоликий.
И с верой в Бога ты достигнешь высоты,
И, как и прежде, станешь ты великой!

Ночное небо, чернота.
Лохмотья туч, иль облаков.
И лишь берёзы красота,
Я подарю ей чуточку своих стихов.
Пожар берёзы, жёлтой-жёлтой,
Горит она в ночи свечой.
То свет от фонаря, совсем простой,
Её зажёг так горячо.
Трепещет на ветру неслышно,
Ночной мороз ещё не трогает листву.
И как случилось, как так вышло –
Я замечаю лишь её одну.
Она пылает ярким светом,
Заполнив всё своим огнём.
Уходит в зиму бабье лето,
А я с тобой, о Боже, мы вдвоём.

Свечой стоит берёза, вся жёлтая листва.
И фонарём полночным освещена она.
Ещё не осыпалась листва с её ветвей,
Ветра не дотрогались, не досаждали ей.
И вот, стоит, красавица, стоит, грустит в тиши.
«Кому бы мне понравиться? Ты, осень, не спеши!
Дай мне отдать всё солнышко, всю лета теплоту.
Пусть падают, как зёрнышки, семена вокруг!
Но кто то мне обрадуется, ночью спят не все.
Я не в свадебном наряде, я в зрелой красоте!»
Шумит осенний ветер среди ей ветвей,
Костёр берёзы светел, ну, догореть ей...

Она сама хотела во власть его отдаться
У тё на той берёзе нет никакой одежды,
И утренний морозец унёс последние надежды.
И вот стоит, нагая, готовая к зиме,
И лишь синичек стая порхает круг неё.
Сгорит берёзы пламень светлый,
А та сдала свою красу,
И голы будут её ветви, лишь только холода придут.
Ту радость, что она мне подарила,
Так хочется сберечь в душе моей.
Она ведь вдохновеньем наделила,
И вновь дала душе моей покой.
То чувство, что берёза пробудила,
Мне долго-долго будет душу греть.
Спасибо ей, что побудила
Меня кого-то рядом обогреть!