Она любила страстно, безответно,
Все говорят, что сдвинулась с ума!
А от единственного нет даже и привета,
Но то не поняла она сама.

Она отказывалась есть, лежала
Без всякого участия лицом к стене.
А жизнь за окнами смеялась и бежала,
Она лишь находила смысл во сне.

Друзья к ней приходили, говорили,
Хотели ей так искренно помочь.
Она ж не реагировала, ныли
Её все чувства, прогоняла прочь

Досужих всех, знакомых, ей казалось,
Что лучше умереть, чем жить вот так!
Да, жизнь не удалась, не состоялась
В ее трагедии. Кому-то все – пустяк!

Давно уж нет ее на белом свете,
И холм могильный травами зарос…
А кто повинен в той судьбе, за все в ответе?
Любовь?! Ты есть любовь?! – Вот в чем вопрос!

Да есть любовь счастливчикам досталась!
А кто-то захлебнувшийся в своей любви,
Не получил такую даже малость,
Любовь, как яд была у них в крови!

Жена уезжала за границу,
Звала его – Милый едем!
Она – перелетная птица,
Ей хорошо у соседей.

Тем более, что она – немка,
Сошлись с ним пути в Ленинграде,
Любили друг друга крепко,
Двоих детей нарожали.

Нет, он не уехал с нею,
Вернулся в родную деревню,
А там – нищета и бедность…
Как тут не спится, верно?!

Он умер морозной зимою,
Сказали: «Замерз, бедолага».
Нашли его той порою
Замерзшим возле оврага.

Сказали: «А смерть-то лёгкая!»
- Хотя, ну пожил бы немного,
- Куда ж занесла нелегкая,
Замерз у родного порога!

Магический круг одиночества,
Ты - выше любого пророчества.
О, как разорвать цепь тяжёлых оков,
Найти двуединства простую любовь?

Но мёртвой петлёю сжимается круг,
И я не надеюсь на вечное «вдруг».
Как выйти из мёртвого круга на твердь?
Чтоб сердцу опять захотелось запеть?

Но зыбкою почвою под ногой
Вращается круга параметр злой,
Вращается круг, я бегу, но стою,
И песни о новой любви не пою.

Есть слово болгарское – «грешка»,
А значит всё это - ошибка.
Я жизнь проживала не в спешке,
Ошибок не сделала шибко.

Но всё-таки есть и ошибки
В моей незавидной судьбе.
И первая, это - улыбка,
Та, что не досталась тебе.

Ты ждал, что я первая выйду,
И встречу тебя на пути,
Но горькая злая обида
К тебе не дала подойти.

И было так "грешек" немного,
Но жизнь перечёркнута всё ж,
Поэтому жизни дорога
Не пройдена, так, как моглось.

Сейчас я сижу и без спешки
Мудрую над новым стихом.
Хочу, чтоб та малая "грешка"
Не сделалась большим грехом!

К повести "О короткой жизни Миши Гринина", который погиб от руки шофёра-вора, левака, убившего ночью половину класса выпускников, ехавшего на огромной скорости, не думая ни о чём кроме прибыли, скрываясь от милиции. У меня хранится вырезка об этом случае из "Комсомольской правды" за I969 год.

А юноша поэтом был
И одноклассницу любил.
Любовь взаимною была,
И у обоих два крыла

От чувства сильного такого
Росли за худенькой спиною.
Они мечтали о семье,
Они о Родине мечтали,

Друг друга видели во сне,
Они во снах ещё летали!
Он говорил ей: Ты и я,
И пять детей одна семь-я.

Как здорово на свете жить,
Любить, бороться и дружить.
…Но злой, крутой рубля оскал
Их жизнь на взлёте оборвал!