Слепые ветры веют на просторе,
Сгустился мрак над Родиной моей,
Но трель свою, не ведая о горе,
В густых садах выводит соловей.
И молодые листья зеленеют,
И пышный куст садовники стригут.
С гармонью бродит парень по аллее,
И песни его за душу берут.
Но соловью соперник не по нраву,
И трели всё слышнее в вышине.
Певцом великим он слывёт по праву
В своей лесной зелёной стороне.
И гармонист, видать, лихой парнишка
В футболке алой, кудри на пробор.
Подумаешь, хватил он будто лишку.
Такой у клавиш бойкий перебор.
Но то весна всех зельем опоила,
Забыты ссоры, смуты и дела,
Душа, подобно браге забродила,
Лесною тропкой в чащу увела.
А там – цветов бесчисленных раздолье,
А там – черёмух белых дух хмельной.
Ручей весёлый, речка, луг и поле
Ласкают взор отрадной новизной.
Вдруг небо потемнело, как чернила,
Зарокотал из бездны первый гром.,
Весна подол цветастый подхватила,
И ну бродить по лужам босиком.
Но майский день простит ей эту шалость:
Чиста лазури вымытая гладь.
Мой край, Россия, боль моя и радость,
Тебе судьба дана – в слезах сиять!
